Хорошо мечтать согретым

Мы по жизни ищем что-то,
Все стремимся угадать
Близость дальнего истока,
От которого притоком
В нас втекает благодать.

Простоватая палатка -
По причине кочевой
Ты вздуваешься заплаткой
На одежде ветровой.
Можно ль ей не дорожить ?
Это дом, в котором – жить.

Дом как дом: стены четыре,
По углам отведены
Шесть оттяжек от квартиры
На четыре стороны.
И смущенная округа
Недоимкой двух сторон,
Опустила небо кругом
И закапала дождем.

Этот дом с тобой кочует
И в бескрайности простой
Накренясь с тобой ночует,
Принимая ветра вой.

Может быть, на свете белом
Посерьезней есть дела,
А душа под лямкой к телу
Прилегла, так прилегла.
Для нее всего-то надо -
В даль дорогу очертить,
Чтобы шел вперед на радость
И выглядывал пути.

Стыль пробила серый мох,
Поднимай-ка свой рюкзак,
И выдавливая вдох,
Улыбнешься просто так.
То пригорок, то низина,
Вдох - подъем, а выдох - спуск,
По душевному почину
Ты несешь заплечный груз.
Да не груз то, а награда,
Ведь дыхания разбег
Наведет в тебе порядок
На отмеренный твой век.

И плечом поправив лямку,
Кепку прочь, коль на порог,
Разглядишь ветров стоянку,
Как вершину двух дорог.
Кто бывал на перевале,
Кто всходил наверх, как в дом,
И глядел на волны далей,
Все вбирая обо всем,
Кто грядущие дороги
За мгновенье прошагал,-
Под опекой ветров-богов
Здесь поставит свой причал.
И в душе такой бескрайней,
Раскатившейся в простор,
Новым знаком перевальным
Ты увидишь цепи гор.
Развернулись в мир широко,
И куда бы с рюкзаком
Ни шагал по ним далеко,
А всему названье - дом.

В этом доме есть местечко
Среди ветреных вещей,
Где огонь стучит сердечком
В белом таинстве ночей,
Где подсев бочком счастливо,
Обессиленный почти,
Ты стряхнешь сапог немилый
И обуешь ногу в дым.
От дымка ли непохожий,
Иль вдохнувший день, как век,
В волок уходил прохожим,
А вернулся - человек.
И твое сердцебиенье
Возле краешка огня
Задает всему движенье,
Как исток другого дня.

А в палатке пять углов.
Пятый - это угол снов.
А во снах, как на салазках,
Заезжают люди в сказки.
Непробудные те сны -
Нет прекраснее страны.

Поутру погожий день
Набросал от камней тень.
А за нею тот исток
В даль байдарки поволок.
С высоты на пониженье
Началось воды круженье,
Начался ее поход
К брегу океанских вод.
И с высоких нот простора
На басистые лады
Штормового разговора
Добежишь с водой и ты.

А пока челны бредут,
Камни донные толкут,
Зачищают днищем мели,
И другого не имеют,
Как терпенья приговор:
Собирать ручьи из гор.

Все быстрее дни бегут,
Видно, есть в душе уют,
Видно то, что пустовало
На дорогах тех иных,
Что глубинно тосковало
Так невидно для других, -
Обрело свою примету,
И на этих вот холмах,
Наполняясь спелым летом,
Ты летишь в его ветрах.

А еда, хоть и простая:
Ложку каши студит соль,
Из глубинки выгоняет
Всей усталости мозоль.
А потом другое средство
На минутную ту хворь, -
На уют настроив сердце,
Прикорнуть под разговор.

Разговор, так разговор -
Твоего покоя вор.
Да и что в тех разговорах,
Если ждут тебя просторы.
И какое ж это счастье,
На краю родной земли,
Налегая на ненастье,
Плыть туда, где корабли.
Пусть и мели меж друзьями,
Всех, конечно, не минуть,
Но обходим их сердцами,
Для того и нужен путь.

А вокруг, а вокруг
Тундры необъятный круг,
Сопки мхами поросли,
Нет ни звуков, ни земли,
Разве та, что под ногами -
Дно желтеет меж камнями,
И прозрачная вода
Озорна и молода,
Вот что значит недалеко
Отбежалась от истока.
И вдыхая благодать,
Выбираешь, где пристать,
Где положенный ночлег
Дымом свяжет твой разбег.
На излучине крутой
Можжевельник молодой
Зазывает на постой.
Так и быть, дорога: ”Стой“.

А лодчонкам мало лиха,
Им наказаны пути,
И летят в веселье диком,
Протыкая впереди
Громовой осколок дали,
Да такой, что поперек
Мы и слова не сказали,
Даже если б кто и мог.
Да и слово то - не слово,
Если чувствами понять, -
До чего же край бедовый
Во все стороны видать !

Ветер кружит, ветер дует,
В глухомани облаков
Над погодою колдует,
И слышны обрывки слов.
А в словах тех правды нет-то,
Все развеется, как дым.
Хорошо мечтать согретым
И конечно, молодым !

Декабрь, Кольский п-ов
1998

доработано 7.10.2012

А кто автор поэмы?)

Автор - он же, Олег Воробьев.
Смотрите список сообщений, там его предыдущие произведения.
Или http://turizm.lib.ru/w/worobxew_o_p/