Граф Монте Пердидо. Пиренеи. Апрель-май 2017.
Мы на перевале, отогреться на солнце не получилось. Впереди долгий спуск, натянули на себя всё, что было сухое, Серга даже влил в себя остатки полусухого и креплёного. Но даже это не спасло. Зубы выстукивали чечётку, пальцы не разжимались. Серга жалел, что взял так мало сухого - и в смысле одежды, и в смысле внутрь.
А за горами уже Андорра, в которой зима ещё идет полным ходом.
Перекрёсток. Налево Андорра, направо спуск вниз в Тулузу, где тепло. Бывают такие моменты, когда и плюс пять уже тепло. Андорру было бы интересно посетить, но не на велосипеде и не в этот раз уж точно. Из Тулузы шла вереница машин, дорога вверх представляла собой пробку километров на пять. Французы с лыжами и сноубордами, наверное, хотели успеть на последний снег, а может в Андорре просто мёдом намазано? Скучающие в пробке французы сигналили нам не переставая, девчонки махали руками. А мы им тихо завидовали: у них есть печки.
Через полчаса спуска я уже не хотел ничего, кроме как разжать пальцы на руках и опустить ноги в тазик с горячей водой.
Впереди городок Axes-les-Thermes. Термы - вот чего не хватает именно сейчас. Не знаю, возможно, если бы передо мной в тот момент поставили кейс с миллионом долларом, а рядом на выбор тазик с горячей водой, я бы схватил тазик, потом пожалел, конечно же.
Въезжаем в городок. Мысли только о тазике с водой.
На главной площади городка - мечта. Она стала осязаемой. Тазик с горячей водой.
Почти кипяток. Ноги долго не продержишь.
Час назад мы были в снегу, а здесь такое блаженство. Я уже думал заночевать прямо на скамейке, опустив ноги в воду, но до вечера ещё далеко.
Не хотелось уезжать, но график подгонял вперёд. Сегодня еще бы успеть в ущелье Фро (Gorges de la Frau), а до него перевал. В навигаторе поставил точку - высота 1430. Я всё убеждал двоих по пути, а главное - себя, что там перемахнуть через холмик.
Поднялись, уютный городок со спасительной ванной остался внизу. Дорога, как на ладони. За главным хребтом Андорра, наш недавний спуск вниз с перевала и рядом автобан в Тулузу.
Перевальный взлёт с серпантином
Последние метры
И перевал. Уже сбился какой по счёту
На перевале указатель - Рефьюж и домик чуть поодаль. В прямом переводе - хижина или жилище. В реалии что-то типа карпатской колыбы, иногда совсем нищебродской, иногда с баром, блэкджеком и шлюхами. Обычно открыты только летом в сезон любителей треккинга и хайкинга, а некоторые зимой для горнолыжников. Где-то читал, что за правило хорошего тона оставлять одну из комнат открытой. В этом все двери были заперты, на удивление целы, хотя и стеклянные. Всё завалено лыжами, и я догадываюсь, откуда у нас на барахолке столько этих лыж. Зато там поймали халявный вайфай, норвежцы напророчили: "Вы здесь не сидите, скоро опять линёт".
Спешили, чтобы пройти ущелье, всё затянуло свинцовыми тучами.
Асфальт закончился, в ущелье дальше начинается пешеходная тропа и стоит знак, запрещающий езду на велосипеде. Летом здесь будет стоять охрана нацпарка, с которой или придётся договариваться, или как-то проскакивать от зорких глаз подальше.
Обычно туристы, судя по описанию, отправляются в ущелье на целый день, чтобы глазеть по сторонам, мы же летели, иногда останавливаясь, чтобы сделать кадр.
Место какое-то мистическое, как из сказок Роу. Зловещая тишина и какие-то кресты вдоль дороги, скалы, высотой с километр и узкая тропинка между ними. На мой взгляд - самое будоражащее воображение место за всю поездку. Какое-то мрачное, но притягательное.
Окаменевшая гусеница
Начинает накрапывать дождь. Даже не представляю, как бы мы лезли по скользким камням вверх, если бы поехали в обратном направлении?
Только выбрались на асфальт, перелезли через шлагбаум, полило, как из ведра. В навигаторе впереди точка - место для пикника. Пулей туда. Дождь в узком ущелье лил, как через воронку. Прорывались через сплошную стену, впереди уже видна деревянная спасительная хижина. Оказалось, это не хижина, а заколоченный заваленный хламом туалет. С обратной стороны спасительный пятачок под навесом метр на метр, который мы за пару часов обжили, затянули от ветра чехлами, всё было завешено мокрой одеждой, но человеку нужно совсем немного для счастья - крыша над головой. Дождь лил весь вечер и всю ночь.
Утро восьмого дня. На термометре плюс один, мокрая палатка, ледяная вода в ручье. Никакого желания даже умыться. Заключили пари: не мыться, стричься, бриться, сморкаться, ни одежды не переменяться. Вот тебе и пари: пять дней сиди в грязи.
Дождь норвежцы обещают мелкий к обеду - это для нас уже семечки. Запасы закончились, нужно срочно в город Фуа, где должен быть магазин и крепость за одно. До него два перевала Монтегюр 1060 и Лозе 950.
По коням.
Француз вытолкал на дорогу автомобиль с аккумулятором, видимо, возраста автомобиля. Он толкает, жена сидит - д'Артаньян, однако.
С первого взгляда вроде всё нормально: француз, жена, машина, дорога. Стоит в кадр поместить нашего гарного хлопца, чтобы сравнить габариты.
Купил как-то друг с дуру французский автомобиль рено. Как в нём можно сидеть? Всё просто: он рассчитан на французов. Мы втроём по нашим меркам среднего роста, но там в магазинах приходилось чуть ли не на коленях ползать. Весь товар был где-то внизу, а ценник они умудрялись размещать даже в глубине нижней полки. Это как мне его можно прочитать? Мало того, что ценники развешены как попало, так и попробуй разберись: 3-4 цены со скидками. Мясо нарезают такими тонкими ломтиками, что можно через них смотреть на небо. За всё время я встретил только одного качка в Бильбао и захотел пожать его мужественную руку, потому что нарастить банки с таким рационом и ценами на мясо- это реально подвиг.
Подъем на перевал, над нами руины замка Монтегюр.
Самое первое разочарование во французах: они кроме цен на французский батон и вино ничего и никого не знают. Они вряд ли назовут страны по-соседству, де Голль командовал войсками Галлии в войне против Рима, а в России живут говорящие медведи. Не потому, что они тупы и необразованны, они самодостаточны. Для них солнце вращается вокруг земли, а земля плоская. Я выбирал самых интеллигентных и постарше, докучал вопросом: "Знаете Марка Шагала? Он из Витебска, моего родного города." Только пожимали плечами. "Казимир Малевич? Черный квадрат?". Не знают. "Минск. Лукашенко?"-тоже не слышали ни разу.
Единственный раз, когда французы отправились путешествовать на восток, был в 1812-м году. Нас в школе учили, что во французском языке укоренилось слово "Березино", что значит - безвыходная ситуация. Слово "Березино" ни один встреченный мною француз не слышал.
Серга уже стал нервничать: "Хватит приставать к людям, ты их уже достал вопросами".
Специфика нашего, не только нашего, а вообще всего совка, идеологического образования - это не то, как нас видят соседи, а то, как мы хотели бы видеть себя в их глазах.
Россия хочет видеть себя жандармом Европы, победителем нацизма, мы хотим видеть себя потомками литвинов и победителями в Грунвальдской битве аж 1410 года, Украина хочет себя видеть потомками гетманов.
Сколько не пиши здесь статей о нас, хороших, а по факту, как в интернет-меме с Гагариным: Юра, мы всё просрали. Никто ничего толком о наших странах не знает, и, если Европа и загибается, то только от того, что больше не может толкать просрочку и неликвид на дикий восток. Когда ты пьёшь там кока-колу, то по первому глотку понимаешь, что у нас продают воду с красителем и лимонной кислотой. Сок, фрукты, овощи - такая же история. К нам везут откровенное говно, что не могут продать там.
Поэтому, Марк Шагал - это не великий француз, а великий еврей белорусского происхождения, который сумел вырваться из нашей матрицы и закрепиться в культурной столице Европы не как мойщик стёкол. Уезжали многие, а могли себе позволить на завтрак булку с маслом единицы.
С этими мыслями я лез по тропе к замку Монтегюр, встречая и расспрашивая по дороге французов.
Француза различить легко. Сначала улавливаешь в воздухе аромат духов, потом появляется француз, а после шлейф от духов ещё долго держится на тропе. Испанцы пахнут просто стиральным порошком Ариэль в гранулах. Нос уже начал ловить мельчайшие частицы чужеродного неестественного аромата. Пахнет Ариэлем, говорю: "Ола". Пахнет духами: "Бонжур".
А мы не мылись в душе пять дней. Здесь русский дух, здесь русью пахнет. Шлейф выдавал в нас чужеземцев с востока. В Фуа, значит, срочно снимаем жилье и мыться, мыться, мыться.
Так мы доползли до кассы. Французская семья стала в очередь за билетами, я же обошёл кассу с обратной стороны. Так Франция обеднела на 5, 5 евро.
Виды с башен замка.
На перевале Монтегюр нас встретили берёзки, мы целовали и обнимали их.
Небольшой подъем на следующий перевал
И спуск к подножию горы в Фуа - самому крупному французскому городу на нашем пути.
